Di Carla Patrone Ho scorto/ tra la gente accalcata/ la tua ritrosa solitudine./ Ti senti/ più nuda che mai,/ eppure sei vestita di bianco./ Sono giorni/ che non vedi i colori,/ solo carne viva,/ dimenticata./ Hai camminato tanto/ lungo il viale alberato,/ schivando/ con gli occhi altrove/ le facce e le risatine/ di chi non ti osserva./ Non ti sei fermata,/ tutta raccolta/ in un respiro trattenuto/ per mille anni./ Sei una Pierre de Ronsard/ spettinata dal vento,/ calpestata da un passante/ maldestro./ Ma tu non lo sai/ Il vento domattina finirà,/ una mano attenta/ ti raccoglierà/ e nella nuova terra,/ in sì breve spazio,/ ritornerai una rosa./